C’è un mondo raccontato
di chi ha vissuto
poco;
ma abbastanza
per la statistica.
Un mondo
di meravigliosi sospiri
che la statistica
se ne fotte.
Respira, sospira
e spira.
Facile,
come le cose ingiuste
e ingiusto come chi ce la fa.
E chi ce la fa
la fa facile.
Chi salva chi salva?
Chi aiuta chi aiuta?
Scioglilingua
per chi ha la lingua legata,
perchè il dolore lega.
Impasta e lega tutto.
E non ti fa andare lontano.
Scioglilingua
per gli abietti, gli immondi e i somari.
Per chi raia per abitudine,
noia
o chissà perché.
Scioglilingua per me
che sono asino
e mi dispiaccio
per le potenzialità sprecate,
ma mi compiaccio
per le capacità
non riconosciute.
Il Natale non fa schifo
se condividi le attitudini
e trasformi le distanze
in storie da raccontare.
Quando lo spazio si accorcia
e diventa un regalo.
Bellissimo.
Il Natale non fa schifo
non oggi.
Se le parole e gli sguardi
sono appropriati
e mai interpretabili .
Il Natale è chiarezza.
Anche per chi vede buio, come la pece.
Avete mai fatto respirare un morto? Io si.
Si fa con un ventilatore, o un pallone verde. Lo stesso verde dei palloncini che gonfiavi da piccolo.
Ma l’infanzia è davvero tanto lontana.
Però il morto non è proprio morto mortissimo, come i nonni nei letti di casa che “oh guarda pare che dorme”, che ha qualcosa che ricorda la cera, immobile, traslucida, passata.
No, questo morto ha un cuore che funziona, solo che non respira e gli serve una mano. Il cuore si è fermato, ma prima. Ora è ripartito. Il respiro invece no. Ed è fra questi due frangenti, battito e aria, che si annida la morte. Irreversibile.
E mentre con la mano gonfi e sgonfi un palloncino verde pensi all’ironia. Di questo cuore, comico, inguaribile, cinico bastardo. Che si ferma quando non dovrebbe e riparte a sproposito, quando non serve più .
Doveva ripartire prima per fare la differenza.
Invece la differenza tocca farla a te. Che non sei proprio d’accordissimo, stanco e anche incazzato.
Il corridoio è lungo, mezzo km dice qualcuno. E gonfia sgonfia il palloncino il mezzo km lo fai,perché devi e perché puoi. Anche il cuore, a modo suo. Come una pila ricaricata, anche se il telecomando è da buttare.
Toccante, mirabile, come la scienza. Almeno quella che conosco, di questa epoca.
Tutto sembra ovattato, i passi, la voce, il suono del monitor.
Il pudore impone silenzio. La morte chiama pudore.
Le domande ti fanno un nido in testa. Risponderai domani.
Stai facendo qualcosa di grande, di importante, , cinico e generoso come il cuore. Encomiabile. A tratti superbo.
È il nostro modo di sopravvivere alla vita che non ce la fa. La nostra personale giustificazione, imperfetta come la religione, la nostra scienza che cancella e rigenera.
Come Dio.
Quando mi sento come Dio, io, a volte, però, sono immensamente triste.
C’è un modo speciale di essere soli
ed è il rumore del vento
che non si può raccontare.
Il vento che sposta
e dispone
foglie e pensieri.
Un’idea d’inverno
contesa
fra due stagioni.
Intenso come il suono
che danza
frusciante
per non sparire.
Spruzza via il giallo
malato e stanco.
Poi il boato
un fucile
senza metafore.
La caccia è chiusa
di notte.
Penso, ascolto
e ringrazio
perchè posso.
Bianco,
come il lato della luna che abbaglia,
candido come il pudore.
Nero per necessità,
se la curva della strada è sbagliata.
Fammela vedere questa faccia
della luna.
Dietro il nero carattere
che fa forte.
Fammelo sentire,
il bianco delle parole che dici
nascoste.
La tenerezza che c’è,
perchè io lo so.
Aspetto e mi stanco
mamma
perché so
che hai paura
del bianco colore
che stinge.
E ti rende fragile.
